"Jag tar fram mitt grå kort."
Den här karln är en regelrätt sociopat. Han är känslofrånkopplad, effektiv och tillräckligt välbetald för att kunna säga "låt mig prata med din chef" utan att bli utslängd. Och det gör han. Det gör han, ta mig fan. Richard är en stekare som har ratat stureplan för avenyn - mina vänner har börjat kalla honom
"Backslick Rick", och "Al Capone". Jag vet inte. Det rör sig för mycket pengar genom hans telefon, dator och rostfria hjärnvindlingar för att jag ska kunna säga med fullkomlig säkerhet att han är helt laglydig.
En djävla räv, det är vad han är, trots att han är en mus. En silverräv, en skatteräv, en lagräv. Han är dessutom min pojkvän. Jag vet vad jag sade, jag vill inte diskutera saken! Det är inte som om jag tänker stanna i hans jävla Berzeliilägenhet! Det är inte som om jag trivs med att ha en städerska! Det är inte som om jag har sålt min själ för att jag är kåt! Jag ska snart tala allvar med honom, tala om för honom att makt inte är sexigt och att kallsinne inte är attraktivt, sedan ska jag berätta att jag inte kan ha en karl som löser saker och ting med sitt kort som blänker som stål utan text ( bara vissa, särskilda banker ger ut sådana och bara till vissa kunder) eller genom att ringa sin advokat! Dessutom kan Punk inte tåla honom. Jag ska tala om allt detta för honom och så ska jag tala om att det är slut. Jag ska göra det snart.
Jag ska göra det imorgon.